Después de haber sido acusada de asesinar a su madre , Giuliana Llamoja desnuda su alma a través de la poesía y las palabras.
El viernes pasado se llevó a cabo, en la Casa Municipal de San Luis, un conversatorio de poetas entre los que se encontraba Giuliana, quien busca ser reconocida, ya no por la muerte de su madre, sino por su poesía.
Sobre un primus se cocinó un país
como un caldo de cultivo a la intemperie
que se aferraba a su propio vientre para no nacer.
Y cuando todos eran buenos y limpios, sin alcohol industrial,
se desinfectaron de la peor forma,
con espejos.
Y las madres eran como velas enormes que se derretían
y los hijos como fantasmas enredados en el trigo
en medio de una trilla feroz
y los edificios, fibras musculares de dioses
muertos en enciclopedias ilustradas.
No ocurrió en ningún lugar
pero ocurrió en todos los Perú,
en cualquier mitin de vértebras esperanzadas.
Y Dios es peruano como el fútbol, pero el diablo también…
Entonces las costumbres cohabitaron con las necesidades
y la inteligencia con los caninos hincados
en la voluptuosa res del poder.
No hay delito más sagrado que fecundar
el sentido común
día y noche, día y noche,
día y noche.
Y reinicia sus trasmisiones la pequeña radio en llamas
desde algún lugar inconforme del intestino, de la selva,
con frecuencia inalterada para todo el universo.
Bienvenidos
al teatro animal de la locura,
al rodeo de las culturas de la elegancia del fango
en vajilla dorada, de la prensa actual,
al circo romano
en el rodil de las ternuras humanas por la sangre,
al siniestro evento de la corbata
devorándose a la corbata.
Y agárrense que les cae el fruto del árbol
por el lóbulo izquierdo,
y las plagas virtuales
por cualquier agujero evolutivo del corazón.
Y si se cocinó a fuego lento la identidad,
nuestra alma se hizo a un solo hervor
que tierno cayó
como un rayo terrible al barro.
Y de ese primus a la intemperie de rabias intactas
emergió una nación
que prefirió las estadísticas cínicas y anfibias
de su propia segregación
a la belleza de un rayo de sol
entrecortándose entre las alas de un breve quinde.
(del siempre poemario inédito, Criador de Pilotos)
Son las tres de la mañana y el insomnio es invencible. Miro una historia interesante en la TV. Relata el último día de libertad de un traficante. Sin embargo lo que atrapa mi atención es la belleza de su novia. Se llama Natural y hace honor a su nombre. Joven, espontánea, esbelta, dulce y sensual. Lo tiene todo para ser codiciada. Sin embargo pienso que se trata de un producto artístico – decir comercial implica hipocresía –, un anzuelo sutil para el deleite de los hombres.
Estas cosas las conocía muy bien Mario Benedetti, quien partió hace unos meses a la inmortalidad. Su devoción por las bellas mujeres era desbordante, pero su sensibilidad social exigía amores que se conmuevan ante la opresión y ante la pobreza. Unos pequeños versos lo ponen de manifiesto: “tu boca que es mía y tuya / tu boca no se equivoca / te quiero porque tu boca / sabe gritar rebeldía. O este otro más contundente aún: tus manos son mi caricia / mis acordes cotidianos / te quiero porque tu mano / trabaja por la justicia.
Artista comprometido y de una estoica consecuencia moral, sufrió los ataques de los matones que asaltaron el poder en su patria Uruguay. Partió al exilio en 1973 y vivió en Cuba hasta 1985. Observó en el lugar de los hechos los avances de la revolución y fortaleció su militancia socialista. De vuelta a su país terminó por convertirse en referente ético y artístico, y sobre todo se ganó el cariño y el respeto de sus compatriotas.
“La tregua” es uno de sus más celebrados trabajos. Escrita en formato de diario personal, relata la redención afectiva de dos empleados públicos sumidos en la gris cotidianeidad de una vida existencialmente pobre. Lejos de contarnos irreales y ridículas historias de hadas o príncipes, los personajes de Benedetti son reales, pues se enamoran en oficinas burocráticas dando vida a estos tediosos ambientes.
Es ahí donde brota la ternura y la heroicidad. Pintadas con fina destreza hace inevitable la identificación esperanzadora con los destinos de estos personajes. Lejos estuvo el maestro de vendernos artificiales historias engendradas por el marketing. Laura Avellaneda y el viudo Martín Santomé son personajes terrenales. Desprovistos de la exuberante belleza, tienen el encanto de la frágil sencillez y de la ternura.
El idilio que construyen juntos está desprovisto de fastuosidades y soberbios egoísmos. En el fondo de su ser ambos saben de la inexorabilidad del tiempo y de la última oportunidad que les ofrece la vida. Así escribió (y también vivió) Mario Benedetti y sus obras son un manantial para espíritus idealistas y románticos. Imaginando una mujer como Natural (la bella esposa del gangster de la película) y la sensibilidad de las criaturas del maestro intento dar forma a estas palabras
